Todo lugar (e toda pessoa) tem sua história e esta define em muito a forma de ser daquele lugar (ou pessoa). E o Vale do Capão tem muitas histórias, e confesso fico um pouco agoniado com a idéia, ou melhor, constatação, de que estas, aos poucos serão esquecidas. Gostaria que os jovens ouvissem seus antepassados e soubessem daquilo que pelo que passaram, os atos e fatos que representam seus alicerces de vida, crenças, emoções... Temo que percam algo da própria identidade na medida em que se desvaneça neles o sentido plural do que foram e são. O que agora acrescentam à história, ocorre-me, fica um pouco no ar. Hoje vi um jovem nativo caminhando de um jeito estereotipado, enrolando os dedos no cabelo e assumindo uma postura de dono do mundo enquanto o carro passava, voltando (vi pelo retrovisor) a uma postura menos ostensiva. Ele absorveu a influência de um grupo de pessoas que aqui aportam, dispostas a salvar o mundo em discursos incensados com maconha, a sacralizar a vida através a ausência do mundo real, prontos a acontecer sem realizar. Minhas palavras podem sugerir que estas pessoas nada contribuam; não é assim. Contribuem, mas esta contribuição revela-se mera abstração vazia e alienante se não encontra uma consciência sedimentada (um ego estruturado) pela experiência de vida (tanto própria quanto a vida herdada dos ancestrais). Vivi, por isso sei, e o que sei só o sei por haver-lhe vivido. Conheci as propostas dos (hoje) velhos hippies e as experimentei. Mas daquilo o que aproveitei para uma vida produtiva dependeu em grande medida daquilo que meus pais são (mais do que representam) em mim. Belchior fala que “apesar de tudo o que fizemos, ainda somos os mesmos e vivemos como os nossos pais”. No que toca a mim, tomo esta frase como um motivo de alegria. Ainda bem que sigo vivendo como eles, uma gente admirável, e, claro, ainda bem que acrescentei outras experiências pelas quais passei em minha vida (como, por exemplo, o que me trouxeram os hippies). Já o referido jovem nativo, este negou o próprio passado. Afastou-se de seus ancestrais e agora está boiando; seus pés não tocam o chão. Não precisamos, registro, ter histórias heróicas, glamurosas, precisamos apenas de histórias que possam nos significar. A vida é feita mais de pequenas coisas do que de atos extraordinários. Aliás, a busca do extraordinário é uma das coisas que nos afasta de nós mesmos e do fato único de que estamos aqui, tendo a oportunidade de viver, de existir neste mundo e nesse momento exato e especial (o agora é um momento que não se repetirá jamais – por isso especial). Como aquele momento especial em que conversava com D. Marilza e D. Lourdes que me contaram o como era saboroso os tijolinhos de licurí com rapadura feitos por D. Mariquinha nos tempos de antigamente; segundo elas até hoje ninguém faz igual. Claro, os tais tijolinhos têm a carga das boas lembranças de quando elas eram crianças; aliás, D. Lourdes, logo depois, lembrou de que houve uma época por aqui onde as pessoas adotaram a língua do ‘p’ e que isso foi bem divertido. A dureza dos tempos antigos, com suas chuvas intermináveis, parcos recursos, pontuada por momentos de miséria e fome, não impedia que as pessoas encontrassem brincadeiras e momentos felizes. Comentava com Marilza a respeito do desespero exagerado de uma jovem por estar com uma agonia no ouvido. Ela chorava, golpeava a cabeça, agitada, quase alucinada. Tentamos acalmá-la e a muito custo nos escutou. A lavagem do ouvido revelou um bolo de cera que se deslocara. Marilza e eu concordamos que boa parte dos jovens sofrem o pouco como se muito fosse. Não agüentam a dor. Não proponho uma postura ascética, mas encontro que a turma perdeu o sentido de que a vida tem dificuldades, mas por isso não precisamos nos desesperar. Falta-lhes histórias que possam referenciar-lhes. Penso.
Recebam uma abraço histórico de Aureo Augusto
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