UMA HISTÓRIA DA ÉPOCA DA SECA

Vento que agita esta manhã fria. Peço-te que leve de mim os cuidados dos dias para que possa narrar uma coisa que me contaram aqui neste Vale do Capão e que será bom que todos escutem, pois é uma história que diz de uma verdade. O dia agora começa assumindo o trono da madrugada, levando discrição às coisas; mas em pouco morrerá aos pés da noite tal como as ondas que falecem ao beijar a praia. Tal como estas águas do rio sem nome que banha o vale: Perder-se-ão ao encontrar o mar, lá bem longe, onde o Paraguaçu deságua em ampla baía. Tal se passe com minhas inquietações, que tenho algo a relatar.
O vento acena-me com garoa fresca. Boa água. Bem melhor a chuva que o estio. A poeira esfola o corpo e a seca fere a alma, porque traz aquele medo que centenariamente ameaça esta gente sertaneja. Como naqueles idos de mil novecentos e trinta. Os mundos lá fora da Bahia do Brasil sofriam com as agruras da economia, gente morria de fome e desemprego. Aqui, nem ninguém sabia de nada dessas coisas de quebra de bolsa. Aqui o mortal nascia sob o nome dos coronéis e assim vivia antes de açambarcar seus sete palmos de terra. Só isso. Mas todos sofriam porque a seca batia forte e seco no chão gretado e dorido. O vale tem o dom do verde. Até hoje, mesmo quando a chuva some, a mata se mantém embora o chão se cubra das folhas secas como se acontecessem outonos. Por isso, embora o povo alçasse ao céu os olhos procurando as chuvas, esperando que as nuvens que foram ao norte beber água voltassem pejadas e parissem trovoadas (que não chegavam), pelos menos o chão mantinha alguma umidade alimentada pela névoa da serra e, dessa maneira, a comida era garantida.
Foi por isso que a gente do agreste, dos campos entre o recôncavo dos rios da baía de Todos os Santos e a subida da Chapada acorreu a estes lugares pedir caridade de comida. Pelo menos a raspa que ficava da produção de farinha. E o povo bom deste pedaço de mato dentro do seu possível partia o que tinha pra somar vida pros demais. Conta-se daquela época de tanta dor e tanta bondade que lá no Pati, outro vale muito perto (e mais úmido) daqui uma mulher chegou com os filhos e chorou por um pouco de farinha. Ali perto de onde agora mora Seu Delsom havia um sujeito com sua casa de farinha. A mulher lhe pediu um pouco e ele de gozação encheu um pequeno saco de pano com uns dois quilos de areia, como se fosse a farinha pedida. Entregou-o à mulher que ao ver aquela quantidade do alimento umedeceu os olhos em oferta de gratidão. Sorriu o homem, mas não como parecia, pelo prazer do bem. Afastou-se a mulher com seus pequenos feliz por encontrar um algo para comer. E comeu. Pois por alguma arte do mundo a areia virou farinha da boa e os meninos com a mãe se fartaram. O homem esperou que voltasse a mulher a queixar-se, só pra rir um tanto de sua cara e gozar da própria crueldade. Divisava-a acolá no meio do mato e aos meninos que pareciam felizes. Deu de ombros pensando que esse povo esfomeado do sertão podia até mesmo comer areia sem dar-se conta. Entrou e qual não foi sua surpresa ao descobrir que sua preciosa farinha fruto do tanto trabalho que tivera, toda ela sem grão faltar tinha virado areia fina e branca, bonita, mas areia.
Pode ser que o leitor ache que não pode ser verdade esta história, mas posso dizer que quem me contou não é dado a falar fantasias e houve quem confirmasse de pronto e com renovada certeza. Vai daí que se não ponho a mão no fogo, tampouco tiro e conto, e o que você vai fazer com isso é coisa sua e não minha, que a minha é só dar-me ao tino de contar.
Em 27/9/11 recebam um abraço de Aureo Augusto.