O PÉ DE IMBURUÇU E OS ENTERROS

Cada coisa tem sua história e esta história em muito (mais do que aparenta) a define.
Aqui no meio da praça principal do nosso povoado há um pé de imburuçú. Uma árvore bonita de tronco grosso e copa exuberante, que hoje, percebe-se envelhecida. Sua copa é podada cuidadosamente porque há poucos anos o tronco, oco, rachou durante uma ventania. Acostumei-me a sua presença e não gostei quando ao calçarem a praça os pedreiros levaram os paralelepípedos até a casca das raízes. Poderiam ter-lhe dado um espaço, um pouco mais de terra. Mas não foi isso que a prejudicou, creio, porque as raízes profundas não foram abaladas.
Apesar das podas a árvore é uma coisa tão presente que quase não se nota. No entanto, como tudo o demais tem uma história. E esta história remete àquele que a plantou.
Foi um homem chamado Rubi. Quando o fez manifestou aos vizinhos o seu desejo de que ao morrer o seu caixão fosse confeccionado sob seus galhos. Quem me contou a história foi S. Chiquinho de Dona, pai de Nivaldo, e ele acrescentou que à morte de Rubi, a planta já havia alcançado um bom tamanho e os vizinhos cumpriram-lhe o desejo, e arrumaram seu último leito sob a árvore que plantou.
Naquela época e mesmo muito tempo depois que aqui resido o comum era o povo daqui mesmo cuidar do caixão do defunto. De quando em vez algum prefeito oferecia o caixão, mas em geral eram vagabundos. Teve um cara aqui que no enterro, o caixão era de tão má confecção que os membros do morto começaram a sair pelas rachaduras onde os pregos cederam. Caro custou para levar o corpo à sepultura. Difícil foi controlar o riso. Hoje, com o progresso todo mundo é enterrado nuns caixões bem legais, com vidrinho e tudo. Todo mundo chega na sala com o cenho franzido e o olhar contrito, vai até o vidrinho e olha. Depois vai para um canto e por algum tempo mantém um silêncio sepulcral. As pessoas se entreolham e esperam que outro entre e olhe o vidrinho em um voyeurismo macabro. Depois todos se metem uma conversação a princípio um tanto triste, semeada de memórias do morto, mas logo vão se animando ocorrendo às vezes redondas gargalhadas. À noite é fogueira, comida e cachaça até que o amanhecer traz a dor atroz e os gritos das mulheres na hora que o enterro sai de casa. Não sei o que se passa lá na hora de o caixão baixar à terra porque nunca vou a este finalmente. No máximo freqüento o velório. E aqui já fui a muitos, mais até do que gostaria.
Para fechar mais uma informação: Conta-se que Rubi maltratou a uma mulher que era prostituta. Esta o amaldiçoou com tal veemência que após algum tempo desenvolveu uma ferida no pé e outra no nariz o qual, com o tempo, ficou completamente destruído, ficando um buraco no lugar. O homem morreu desta afecção.
Há pouco falei da língua de algumas pessoas, mas seguramente a língua desta mulher, esta sim que era danada.

Um abraço bem gostoso para todos vocês,
Aureo Augusto